Souvenirs de l’avenir, de Siri Hustvedt : la femme de l’autre côté du mur
Le passé peut-il servir à se cacher du présent ? Ce livre que vous lisez maintenant est-il ma quête d’uneLire la suite
Étiquette : mémoire
Partiellement nuageux, d’Antoine Choplin : histoire et mémoire
C’était bien Paulina sur le mur. Sûr que c’était elle. Même si, de plus en plus souvent, il m’arrivait d’enLire la suite
Parce que les tatouages sont notre histoire, d’Heloïse Guay de Bellissen : la mémoire dans la peau
Le corps, un livre non écrit mais qui ne demande que ça. L’écriture c’est une histoire intérieure imprimée. En nous,Lire la suite
Abîmés par la vie
Cela faisait longtemps que je cherchais une chaise pour mettre dans ma chambre, sans parvenir à trouver exactement ce queLire la suite
L’ange de l’histoire, de Rabih Alameddine : la douleur de ne pas oublier
Oublier est bon pour l’âme, dit Mort. Non seulement bon mais nécessaire. Comment veux-tu qu’ils continuent à vivre si aucunLire la suite
Souvenirs dormants, de Patrick Modiano
Un jour, sur les quais, le titre d’un livre a retenu mon attention, Le Temps des rencontres. Pour moi aussi,Lire la suite
Presqu’île, de Vincent Jolit
Une succession de scènes, en somme, entre lesquelles le rideau tombe pour cacher le drame qui continue à être joué.Lire la suite
Les rameaux noirs de Simon Liberati
Le sentiment qui me vient lorsque je regarde mon enfance n’est pas du regret. Quelque chose de meilleur que duLire la suite
Jeux de miroirs, de E. O. Chirovici
Un grand écrivain français a dit un jour que le souvenir des choses passées n’est pas nécessairement le souvenir desLire la suite
La mémoire n’en fait qu’à sa tête, de Bernard Pivot
Bref, plus je vieillis, plus mes lectures sont ponctuées d’arrêts commandés par ma mémoire. Elle n’est pourtant pas la partieLire la suite
Je me souviens…
Exercice classique d’atelier d’écriture, que je donne souvent et auquel j’aime aussi me livrer régulièrement, surtout en cas de blocageLire la suite
Anselm Kiefer à Beaubourg
Une exposition que je ne voulais louper sous aucun prétexte, n’ayant absolument pas réussi à trouver le moyen de voirLire la suite
L’Amour à trois, d’Olivier Poivre d’Arvor
Nul doute que j’avais gâché l’année du plus aîné des amants d’Hélène en suivant son enseignement dans le grand amphithéâtreLire la suite
Le rêve du retour, d’Horacio Castellanos Moya
« Vous écrivez de la poésie, n’est-ce pas ? » m’a dit don Chente, à brûle-pourpoint, une indiscrétion que seul Muñecón pouvaitLire la suite
Mémoire olfactive
Parmi des centaines, ces quinze nouvelles ont été choisies par un jury de connaisseurs. Connaisseurs de parfums tout autant queLire la suite
L’Invention de la solitude, de Paul Auster
Avant même d’avoir préparé nos bagages et entrepris les trois heures de route vers le New Jersey, je savais qu’ilLire la suite
Pour que tu ne te perdes pas dans le quartier, de Patrick Modiano
La seule chose qui l’avait préoccupé après la perte du carnet c’était d’y avoir mentionné son nom à lui, etLire la suite
Notre vie antérieure, d’Anne-Sophie Brasme
Quand on me demande pourquoi j’écris — question entendue un millier de fois —, je réponds toujours la même chose : jeLire la suite
Zou ! de Anne-Véronique Herter
Qui suis-je maintenant ? Comment dire d’où je viens et où j’aime aller si je n’ai plus la base deLire la suite
La lumière des étoiles mortes, de John Banville
Des images du passé lointain se pressent sous mon crâne et la moitié du temps je suis incapable de direLire la suite
La femme qui tremble – une histoire de mes nerfs, de Siri Hustvedt
Lorsque j’ai été saisie de tremblements devant l’arbre de mon père, je baignais depuis des années dans le monde duLire la suite
La Pleurante des rues de Prague, de Sylvie Germain
Car il semblait que quelque chose pleurât en elle, et non pas qu’elle-même versât des larmes. Peut-être bien d’ailleurs n’enLire la suite
Dallas, ton univers impitoyable (nostalgie, histoire, mémoire et oubli)
Le Diable est malin parce qu’il est vieux, non parce qu’il est le Diable Vous le savez, je suisLire la suite
Tous les rêves de ma vie, de Philippe Amar
Me sentir soumise à ma propre existence, prisonnière de moi-même. Je respire, je subis, mais ne vis pas. JeLire la suite
