La mort n’est jamais comme, de Claude Ber : sauver une part de vie dans le chaos
Mais sur cette cendre, Loveliebe, la bouche clôt le regard. Des mots tus, des yeux morts naît un arbre nouéLire la suite
Étiquette : éros
L’Ecriture du désir de Belinda Cannone : la littérature et le monde
Il me semble qu’on n’a pas assez dit comment l’activité d’écrire s’enracine dans le désir, dont elle est une desLire la suite
Dans la peau, de Karine Langlois : l’amour ne meurt jamais
On me dit d’éteindre la flamme, de « tourner la page », de « fermer le livre », on ne comprend pas que ceLire la suite
Sujet inconnu, de Loulou Robert : les maux et les mots
Je ne te vois plus mais j’écris. Je t’attends mais j’écris. Je me réveille, je te cherche mais j’écris. JeLire la suite
Tous les hommes désirent naturellement savoir, de Nina Bouraoui : se souvenir, devenir
Je me demande parmi la foule qui vient de tomber amoureux, qui vient de se faire quitter, qui est partiLire la suite
Camisole-moi, de Martine Roffinella
Dans ce qu’écrit AT48, se dit FE58, il y a décidément une forme de réalité réinventée. Et surtout, il yLire la suite
Le Mal des ardents, de Frédéric Aribit
Combien d’histoires commencent dans un métro bondé avec une femme que vous ne voyez pas arriver, qui se retrouve soudainLire la suite
La Chambre des époux, d’Eric Reinhardt
J’ai travaillé pendant trois mois dix ou douze heures par jour. Sans fatigue. Porté par un élan inouï. Rien neLire la suite
Santa Clarita Diet, de Victor Fresco
Je te laisse seul cinq malheureuses petites minutes, et tu sympathises avec mon dîner ? J’avais très envie de voirLire la suite
Les dieux du tango, de Carolina de Robertis
Elle se dit qu’elle reverrait sa mère, un jour, qu’elle les reverrait tous : son père et ses cousins, sesLire la suite
La nuit je mens, de Cathy Galliègue
La pluie a cessé de tomber et la nuit est arrivée. Le réverbère du boulevard envoyait une lueur douce surLire la suite
Croire au merveilleux, de Christophe Ono-dit-Biot
Plus les années passent, plus j’ai l’impression d’être le dernier de mon espèce. A me brancher à la source antique,Lire la suite
Le livre du désir, de Leonard Cohen
Maintenant que j’agonise Je ne regrette pas Un seul pas Lorsque Bob Dylan a eu le prix Nobel, j’ai ditLire la suite
Deux cigarettes dans le noir, de Julien Dufresne-Lamy
Je le regarde recroquevillé dans sa bulle, il est à peine vrai. Une petite bouche plissée, un front festonné d’ombre,Lire la suite
Péché divin. Les Nuits tentatrices – 3, d’Emma Foster
J’ai beaucoup de mal à croire aux promesses d’amour éternel, au concept d’âme soeur et à tout le cortège deLire la suite
La folle histoire du Picasso que personne n’a jamais vu, de Laurent Flieder
Oui, pour un homme ordinaire, voir Mara, c’était déjà vivre une aventure. Mais pour un génie ? Eh bien figurez-vousLire la suite
Bram Stoker’s Dracula, de Francis Ford Coppola
Do you believe in destiny? That even the powers of time can be altered for a single purpose? That theLire la suite
Danse d’atomes d’or, d’Olivier Liron
Je revois mes nuits d’amour avec Loren comme une seule nuit d’amour. Une seule nuit et mille et une nuitsLire la suite
Fin de la parenthèse, de Joann Sfar
Je ressens le besoin de me barder de la mystique de grands artistes. Pardon pour la grandiloquence, mais ce sontLire la suite
Les Enfants de l’aube (Moia Bieda), de Patrick Poivre d’Arvor
Le lendemain, nos visages étaient lumineux comme des lampes survoltées, éclairés de l’intérieur. Nous avons refait l’amour dans l’ancienne salleLire la suite
Balzac amoureux, d’Emmanuelle de Boysson
Dès sa plus tendre enfance, Balzac désire ardemment devenir célèbre et être aimé. A 22 ans, lorsque ses parents luiLire la suite
Journal rêvé d’un président amoureux, de François H
Quand ils se repaissent de ma vie privée, les journalistes anglo-saxons évoquent inlassablement ces « sacrés français » et les maîtresses deLire la suite
Péché brûlant. Les nuits tentatrices – 2, d’Emma Foster
Peut-être parce que j’ai refusé de me pardonner. J’ai abandonné toute idée de rédemption il y a une éternité. CeLire la suite
Victor Hugo amoureux, de Christine Clerc
Le 26 février 1802, je suis né à la vie, le 17 février 1833, je suis né au bonheur dansLire la suite
