Le Carnet d’or de Doris Lessing : une femme clivée
Je suis remontée chez moi après la scène entre Tommy et Molly, et j’ai aussitôt commencé d’en faire une nouvelle.Lire la suite
Catégorie : Elle lit des romans
Dîner à Montréal, de Philippe Besson : la vérité intime
Il tient à en revenir aux livres. Décidément, il les a lus avec attention. (A l’évidence, il s’est demandé quelleLire la suite
Laisser des traces, d’Arnaud Dudek : splendeur et misère de la politique
Comme dans le poème d’Emma Nizan… « Je voudrais tant laisser des traces », martèle-t-il, je crois que c’est ce qui m’animeLire la suite
Cape May, de Chip Cheek : la vie inimitable
Les plages étaient désertes, les magasins fermés, aucune lumière aux fenêtres des maisons de New Hampshire Avenue. Depuis des mois,Lire la suite
Oublier Klara, d’Isabelle Autissier : vers la liberté
A 46 ans, il avait passé exactement autant de temps en URSS qu’aux Etats-Unis, mais sa vraie patrie était ici,Lire la suite
Hippie, de Paulo Coelho : le chemin de l’amour
Elle aurait voulu être un vase où le Grand Amour viendrait déposer ses fleurs et ses fruits, et où l’eauLire la suite
Cachemire rouge, de Christiana Moreau : tisser des liens
Borlormaa sait ce que cela signifie. Ils vont procéder à l’ultime récolte printanière, puis ils vendront les chèvres à unLire la suite
L’Odeur de la colle en pot, d’Adèle Bréau : parfum de nostalgie
En sortant dans la rue, les lumières qui clignotaient m’ont soudain paru moins tartes. J’ai souri parce que tout àLire la suite
La personne de confiance, de Didier van Cauwelaert : trouver sa famille
On croit qu’on ne sert à rien sur terre, jusqu’au jour où quelqu’un vous demande l’impossible. Alors ça vous donneLire la suite
La classe de neige, d’Emmanuel Carrère : l’ogre dévoreur d’enfants
La maîtresse reconnut qu’on ne pouvait pas en être certain, hélas. Elle pouvait seulement dire qu’on était très pointilleux surLire la suite
Les Gratitudes, de Delphine de Vigan : à qui dire merci ?
Vous êtes-vous déjà demandé combien de fois dans votre vie vous aviez réellement dit merci ? Un vrai merci. L’expressionLire la suite
L’appartement du dessous, de Florence Herrlemann : correspondances
Vous avez probablement cru avoir affaire à une vieille folle. C’est certainement la raison pour laquelle je n’ai encore rienLire la suite
Amour Propre, de Sylvie Le Bihan : périple intime
Il y a plusieurs sortes de femmes, celles qui se réalisent en ayant des enfants, celles qui fuient comme taLire la suite
Un certain Paul Darrigrand, de Philippe Besson : un amour de jeunesse
Dans plusieurs de mes livres, plus tard, je raconterai des rencontres de ce genre : le type qui se planteLire la suite
Frère de glace, d’Alicia Kopf : explorer les Pôles
Je suis souvent bloquée, dans ce projet. Devant moi, je ne vois rien ; du blanc. Dessous, il y aLire la suite
Un profil perdu, de Françoise Sagan : se trouver
Ce serait le happy end d’une vie d’orages, de chasses, de fuites. Je changerais enfin de rôle : je neLire la suite
Cent voyages, de Saïdeh Pakravan : la fuyante
même les plus ingrats aligneurs de mots voués à l’oubli ont parfois une trouvaille de style ou possèdent des trucsLire la suite
Partiellement nuageux, d’Antoine Choplin : histoire et mémoire
C’était bien Paulina sur le mur. Sûr que c’était elle. Même si, de plus en plus souvent, il m’arrivait d’enLire la suite
Nous ne sommes pas de mauvaises filles, de Valérie Nimal : affronter la mère araignée
Le visage de la lune me nargue. Bientôt je redeviendrai l’enfant fébrile, redoutant l’humeur noire maternelle, prête à exploser. LongtempsLire la suite
Bon genre, d’Ines Benaroya : l’élan vers soi
Elle pense qu’il est comme les autres, qu’il ne la voit pas, parce qu’elle non plus n’a rien de remarquable,Lire la suite
Lettres à Joséphine, de Nicolas Rey : l’amour inguérissable
Qu’est-ce que je faisais avant de te rencontrer ? Qui j’étais ? Je suis incapable de m’en souvenir. J’ai laLire la suite
Foulques, de Véronique Boulais : les solitudes qui se côtoient
Ai-je vraiment choisi mes amis ? J’ai plutôt l’impression que le hasard les a réunis autour de moi, ils sontLire la suite
A nous regarder, ils s’habitueront d’Elsa Flageul : lorsque l’enfant paraît
J’entends son souffle rapide, furtif, difficile, presque, il me semble. Vincent nous prend en photo avec son téléphone et meLire la suite
Nous aurons été vivants, de Laurence Tardieu : laisser passer la lumière
Elle se rappelle qu’il y a longtemps, très longtemps, elle aimait marcher ainsi, au hasard dans Paris. Elle avait alorsLire la suite
